copa, cozinha, quarto, sala e dce

Belo Horizonte onze de fevereiro Brasil é carnaval. Foi aqui entre as montanhas que achamos o ouro e nascemos a urbe. Minas família deus galinha e quiabo. Carne de porco na banha – mas com decência! Torresmo gordura e fumo de rolo. Mas quem cozinha é a escrava empregada promovida a secretária. Isso não importa. O que importa é que o cinegrafista da imprensa que a gente detesta morreu. Ele é trabalhador. É pai de família. Como o pedreiro. A gente vigia o pedreiro. A gente vigia todo mundo com as câmeras da bhtrans. Só não pode multar. Prender pode. Bater pode. Matar pode. Só não pode multar. Cadê o ouro? Hoje é domingo, pede cachimbo. Fumar não pode. A menina foi presa porque matou o pai. Freud explica? O mundo está acabando e todo mundo já o disse, desde que começou. O que há de novo, além do Brasil? O litoral quase foi francês no século XVI. Por pouco não fomos iluministas no século XVIII. Terra do quase, somos quasares que causam por acaso. Tudo é quase e nunca se sabe a causa. Mas que causa, essa coisa, isso causa! E incomoda. Ah, diamantes, Diamantina, Ouro Preto! Lá onde nunca fui eu já estive, entre rezas e bebedeiras, velas e isqueiros, sexo e sagrado e triângulo – libertas quae sera tamen!. Pai, filho e espírito santo. Mais a empregada. Quadrilátero ferrífero. Em Minas tudo é barroco e contido, tudo é demais e muito pouco, tudo rouco, engasgado, exagerado e muito, muito, muito pouco. Jantar em família: “Minha honestidade? Só a defendo, mas nunca a coloquei à prova.” Aqui tudo é ouro, país tropical abençoado por deus e bonito por natureza. Eldorado dos Carajás, dos Caraíbas e do Porto Seguro! Pirita-pipoca-piroca-e-pipoco! Não vai ter copa. Só sala, cozinha e dce. E uma vaga na garagem.

chuva

se o riso

ouvido fosse

se o lábio

só riso

trouxe

se contigo

comigo

nós

sem pecado

sem algoz

somente

um rio

rumo

à

f

o

z

bem cá

eu todo sério
eis que retorno
ao presente mistério

mistério que ontem
larguei no horizonte
voltei-me pra choça
arrisquei-me na roça

mas ainda estou vivo
e quem sabe até
um pouco
altivo

o rato é o hiato do gato

o rato tem atração pelo incerto

(disse o horóscopo chinês)

santé!

E onde está a sanidade dessa vida santa? Onde está a santidade dessa vida insana? Onde está a terra santa desse povo ébrio -- embriagado no opróbrio diário, na própria lama! -- que insone se cansa? Não aprenderam que a vida é uma dança, uma corda fina, de bailarina? o fio de ariadne que guiou teseu, que todavia a perdeu para dionísio satírico, o touro a bailar.

A vida é o touro pelos chifres
(des chiffres d´or...)
em sacrifício

Santé!
(porque todos os dedos apontam para o céu)

Arre!

a rede
enreda
em renda